Daí falam que eu tô de frescura e falam que eu quero elogio.

Vão tomar no cu.

Engordei seis quilos, caralho. Aceitem.

Essa semana comecei a fazer caminhadas de 40 minutos porque é o que me resta. Não tenho nem dinheiro nem saco para academias. Pretendo inserir agachamentos mais pra frente e, depois, ainda vou arriscar correr. E pedalar.

Por quê? Porque eu quero que se fuzile a tendência de “não seguir padrões de beleza”. Meu padrão de beleza diz respeito a mim e eu não acho bonito em mim a pança, a celulite aparente nas coxas, os braços fininhos.

Também não cabe no orçamento e no calendário comprar calças novas porque eu não caibo nas que eu já tenho.

Então engulam que eu engordei.

Engulam que eu vou reclamar que engordei.

Engulam quando eu não quiser comer farináceos e frituras.

E, principalmente, engulam o comentário “tu não sabe o que é ser gorda, eu que sou gorda”. ENGORDAR é uma coisa. Estar obesa é outra coisa. Eu não estou OBESA, estou falando que EN-GOR-DEI, o que não implica estar obesa-muito-acima-do-peso.

A pessoa que era magra não pode falar que engordou porque parece que tá debochando de quem não é magro. Joinha, amigos. (Y)

Aos 20 anos meu metabolismo estava OK e digeria toda a porcaria que eu comia, mas os 30 chegaram, a maldição que me rogavam desde os 16 anos (diziam “tu vai engordar com 18/20/25/30 anos”) finalmente pegou e, enquanto muita gente tá lá tendo orgasmos sádicos por isso, eu estou torcendo o nariz pro pão e pra cuca maravilhosos que a sogra sabe fazer. Obrigada-de-nada.

Passei toda a vida acadêmica achando meu corpo horroroso e sendo chamada de apelidos antônimos aos dados para os gordos. Well, também não é bacana, sabem, não é porque a gente é magro que a gente é feliz e sortudo. Ter constituição física de magro e uma pança desse tamanho acusa que eu estou relaxada e sedentária.

Acusa que não estou me cuidando.

Acusa uma saúde em deterioração.

Mas o pior é eu saber que, de fato, não me cuidei, não estou me cuidando e não me sentir bem em nenhum sentido.